There's oblivion and life
And a thousand memories behind
There're souls and some wonder:
what's to love
what's to be loved
Silent tears when they're forgotten
Smug smiles if they forgot
Some deny
Not blind enough to see
Blankness and pride
Are made of spineless stems
Prays without belief
That branch that broke
And I pity and pity and pity
Never seen such pretty thorns
My mind is full of roses
«El corazón que ríe»
Pocas veces nos llamamos
por nuestro nombre
«No lo desgastes con tu boca
No te acostumbres al sonido»
¿O te da miedo morir
y besar al olvido?
Pocas veces nos miramos
a los ojos bajo la luz pálida
«No los dejes brillar
No te deslumbren el alma»
¿O te asusta que existan
miradas que ardan?
Pocas veces nos abrimos
de par en par con pureza
«No lo quiebres corazón
No te deshagas del frío»
¿O te aterra que alguien
colme de amor tus vacíos?
Y no pocas veces juzgamos
de ficticio lo innato
de fuego la lividez
de ensueño lo opaco
¿No te ahogas de pecar
de vulgaridad?
Los que callan
Los que niegan
Los que cierran
Los que adocenan
Dejad de temer a los versos
Dejad de temblar si me salto
una estrofa
o dos
por nuestro nombre
«No lo desgastes con tu boca
No te acostumbres al sonido»
¿O te da miedo morir
y besar al olvido?
Pocas veces nos miramos
a los ojos bajo la luz pálida
«No los dejes brillar
No te deslumbren el alma»
¿O te asusta que existan
miradas que ardan?
Pocas veces nos abrimos
de par en par con pureza
«No lo quiebres corazón
No te deshagas del frío»
¿O te aterra que alguien
colme de amor tus vacíos?
Y no pocas veces juzgamos
de ficticio lo innato
de fuego la lividez
de ensueño lo opaco
¿No te ahogas de pecar
de vulgaridad?
Los que callan
Los que niegan
Los que cierran
Los que adocenan
Dejad de temer a los versos
Dejad de temblar si me salto
una estrofa
o dos
La niña alegre de la pintura y las claves de Sol
No sé si pensaba que era un fraude o un fracaso, algo roto e inane. No sé si pensaba. Estaba perdida en un laberinto que había edificado ella misma. Se había hundido entre las rosas y desangrado con sus dardos. Y la salida...la salida se distorsionaba por la incierta mediocridad que ella se había infundido en sí. Pobre niña perdida, desorientada en su isla desierta. ¿Por qué no miras atrás, niña perdida? ¿Por qué no bajas la vista y miras tus manos? Pero el azul lágrima de sus pupilas no le permitía ver los muchos dedos que se aferraban a sus muñecas. Pobre niña perdida, que no puede vislumbrar el brillo en los ojos de quienes la quieren.
¿Cuándo vas a volver, niña perdida? ¿Cuándo vas a ser de nuevo la niña alegre de la pintura y las claves de Sol?
Aquí, en nuestro jardín, te echamos de menos.
¿Cuándo vas a volver, niña perdida? ¿Cuándo vas a ser de nuevo la niña alegre de la pintura y las claves de Sol?
Aquí, en nuestro jardín, te echamos de menos.
All the lonely people
Hay un muro enorme
y cada vez se hace más grande
sé que no llega a tocarme
pero me siento despedazar
por ese gigante de piedra
¿de dónde viene?
¿a dónde pertenece?
Y cómo va a contestar
si ni yo misma sabría
y cada vez se hace más grande
sé que no llega a tocarme
pero me siento despedazar
por ese gigante de piedra
¿de dónde viene?
¿a dónde pertenece?
Y cómo va a contestar
si ni yo misma sabría
Por qué
A veces me encuentro a mi misma
enredada en estos pensamientos
por qué escribes
por qué
pero habiendo una pregunta tan maravillosa
sería estúpido pararse a buscar una respuesta
(aunque cabe a destacar que yo siempre he sido un poco idiota)
y por qué no
es aún más complicada
A veces la escritura es tan simple
y a la vez te llena tanto
que empiezas a creer que las palabras
no mueren
no se marchitan entre estaciones
viven más adentro de ti que tú mismo
casi puedes saborear la eternidad
casi
A veces la escritura es tan vacía
y a la vez te hiere tanto
que aprendes que las palabras
son capaces de matar
y si mueres
dónde encontrarán refugio
si tu pecho ya no existe
ya no
enredada en estos pensamientos
por qué escribes
por qué
pero habiendo una pregunta tan maravillosa
sería estúpido pararse a buscar una respuesta
(aunque cabe a destacar que yo siempre he sido un poco idiota)
y por qué no
es aún más complicada
A veces la escritura es tan simple
y a la vez te llena tanto
que empiezas a creer que las palabras
no mueren
no se marchitan entre estaciones
viven más adentro de ti que tú mismo
casi puedes saborear la eternidad
casi
A veces la escritura es tan vacía
y a la vez te hiere tanto
que aprendes que las palabras
son capaces de matar
y si mueres
dónde encontrarán refugio
si tu pecho ya no existe
ya no
Su vida
es la de un pájaro
en una caja gris
con un agujero
por el que ve el mundo
un pequeño pájaro
de horizontes gastados
y paraísos perdidos
soledad
junto a ventana cerrada
pobres ojos negros
que nunca sabrán
lo que es la brisa
desgarra que ni las palabras
sean bálsamo y consuelo
olvida
pequeño pájaro
y ancla tus alas
en el mundo de los sueños
en una caja gris
con un agujero
por el que ve el mundo
un pequeño pájaro
de horizontes gastados
y paraísos perdidos
soledad
junto a ventana cerrada
pobres ojos negros
que nunca sabrán
lo que es la brisa
desgarra que ni las palabras
sean bálsamo y consuelo
olvida
pequeño pájaro
y ancla tus alas
en el mundo de los sueños
El arte de mirar con amor
No era plenitud ni vacío,
era Ausencia.
Carencia de brillo y matices.
Falta de presencia.
Pero era. ¿Vida? No sé.
Su piel se aferraba al frío,
al dolor de no sentir dolor.
A la pérdida de fe.
Fotogramas sin color
componían sus escenas
y retazos sepias de deslices
que enfocaban a su esquela.
Cuando huía de pantalla,
vestida con rasgadas telas,
olvidaba que era Ausencia
de sentimientos y ganas
de dar a sus huesos calor
y alzar sus maltrechas alas.
Si eras de los pocos que conocen
el arte de mirar con amor,
sabrías que detrás del escenario
ella brillaba con más candor
que los astros en el cielo.
El escritor se repite
El escritor se repite
se ahoga en sus propias metáforas
trasgrede el silencio
con una música que nadie entiende
ni siquiera él
El escritor se reinventa
renace con cada amanecer
se pierde en rabos de nubes
en verdes pigmentos y
en hojas caducas
El escritor muere
su olor se desvanece
sus versos se olvidan
pero el motivo de su música
nunca morirá
Después del escritor
las nubes seguirán en el cielo
la brisa correrá
las hojas caerán de los árboles
El escritor se repite
se ahoga en sus propias metáforas
trasgrede el silencio
con una música que nadie entiende
ni siquiera tú
se ahoga en sus propias metáforas
trasgrede el silencio
con una música que nadie entiende
ni siquiera él
El escritor se reinventa
renace con cada amanecer
se pierde en rabos de nubes
en verdes pigmentos y
en hojas caducas
El escritor muere
su olor se desvanece
sus versos se olvidan
pero el motivo de su música
nunca morirá
Después del escritor
las nubes seguirán en el cielo
la brisa correrá
las hojas caerán de los árboles
El escritor se repite
se ahoga en sus propias metáforas
trasgrede el silencio
con una música que nadie entiende
ni siquiera tú
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