El escritor se repite
se ahoga en sus propias metáforas
trasgrede el silencio
con una música que nadie entiende
ni siquiera él
El escritor se reinventa
renace con cada amanecer
se pierde en rabos de nubes
en verdes pigmentos y
en hojas caducas
El escritor muere
su olor se desvanece
sus versos se olvidan
pero el motivo de su música
nunca morirá
Después del escritor
las nubes seguirán en el cielo
la brisa correrá
las hojas caerán de los árboles
El escritor se repite
se ahoga en sus propias metáforas
trasgrede el silencio
con una música que nadie entiende
ni siquiera tú
2 comentarios:
Me encanta, es perfecto. Un besito :)
Me recordó a Pessoa
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente,
Y, en el dolor que han leído,
a leer sus lectores vienen,
no los dos que él ha tenido,
sino sólo el que no tienen.
Y así en la vida se mete,
distrayendo a la razón,
y gira , el tren de juguete
que se llama corazón.
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